Antes de escuchar sus pasos, ella ya sabe cómo viene. Lo adivina por el ruido de las llaves, por la forma de cerrar una puerta...

Una chica vuelve sola a su casa después de bajarse del colectivo. Lo que debería ser una caminata común se transforma en una cadena silenciosa de cálculos, miradas y alertas aprendidas. Un relato breve sobre el miedo cotidiano, ese que muchas mujeres cargan incluso en las cuadras conocidas, mientras el barrio sigue pareciendo el de siempre.

Ahí, donde nadie espera nada, la cabeza se afloja. Las piernas se duermen y las frases aparecen sin aviso.

Un auto puede ser muchas cosas. Medio de transporte, herramienta, gasto. Pero a veces también es testigo. De viajes, de silencios, de charlas largas y momentos que no vuelven. En esta despedida íntima, un hombre lava su viejo Gol por última vez y, entre detalles mínimos y recuerdos, entiende que no todo se reemplaza tan fácil. Porque hay cosas que, aunque se vayan, se quedan.

La ruptura de un lazo no siempre nace de un estallido; a veces es el resultado de una erosión invisible. Este relato explora el "número invisible": ese límite sutil donde un tono cortante o una respuesta seca pesan más que años de historia. Es la crónica de una despedida silenciosa, donde el afecto no se rompe por una traición, sino por la costumbre de descuidar a los de siempre.

Una mujer cuida a su padre enfermo en una casa que dejó de ser hogar. Entre noches sin descanso, recuerdos y un cansancio que pesa, sostiene una rutina donde el amor y el desgaste conviven. En ese límite aparece lo que no se dice: el deseo de que todo termine y la culpa por sentirlo. Una historia sobre cuidar, resistir y aprender a soltar.

Un Fiat 600 azul comprado recién casados termina siendo mucho más que un auto. Entre viajes lentos, veranos con el motor abierto, una perrita inquieta y la pequeña hermandad de los dueños de fititos en la ruta, ese auto se convierte en testigo de los primeros pasos de una vida juntos. Años después, cuando el auto ya no está, el recuerdo sigue arrancando solo.

Caminar, para mí, dejó de ser un verbo sencillo. Antes era una cosa automática: salías, dabas unos pasos, el cuerpo acompañaba y listo. Ahora no. Ahora caminar es una cuenta regresiva. Es mirar la vereda y calcular mentalmente dónde hay una sombra, un banco, un paredón bajo. Caminar es administrar el dolor como quien raciona agua en el desierto. Todo empezó con unos granitos mínimos, casi una broma. Herpes zóster, dijeron. Nada grave, dijeron. Pero lo importante —ya lo aprend

Semblanza vibrante de un rector que fue, ante todo, un artista del movimiento y la disciplina. Entre la rigidez de los desfiles escolares y la excentricidad de un casco de lata de galletitas, el relato descubre a un hombre que no solo enseñaba gimnasia, sino la estética de la existencia. Un homenaje a la figura del maestro que, desde la exigencia y la poesía, entrena a sus alumnos para habitar el mundo con dignidad y belleza.

Claudio es técnico en radiología, un "director de cine" hospitalario que gobierna cuerpos con órdenes secas tras un cristal plomado. Entre el "no respire" y el "listo", Claudio observa lo que los rayos X no captan: el miedo y la fragilidad humana. Aunque carga con fama de frío y huraño, su rigor técnico oculta una compasión silenciosa que solo emerge cuando el alma del paciente se quiebra antes que sus huesos.