Un relato sobre esos perros que dejan de ser mascotas para convertirse en parte íntima de una familia. A través de recuerdos cotidianos, viajes clandestinos en bolsos, silencios y ausencias que todavía duelen, la historia de Austin habla del amor que algunos animales dejan sembrado para siempre. Porque hay despedidas que no terminan nunca del todo.

En Bahía Blanca, el clima es ya memoria. Entre alertas y radares, los vecinos se volvieron expertos en tormentas e inundaciones. Lo cotidiano es ritual: guardar autos, cargar celulares, limpiar desagües. Bajo la vigilancia late el trauma, pero también la resistencia. Al otro día la ciudad sigue: se barren hojas, se abre el kiosco, se planea el domingo. Convivir con la intemperie no apaga las ganas de seguir. Vivir aquí es mirar el cielo con recelo, sin soltar la esperanza.

Una chica vuelve sola a su casa después de bajarse del colectivo. Lo que debería ser una caminata común se transforma en una cadena silenciosa de cálculos, miradas y alertas aprendidas. Un relato breve sobre el miedo cotidiano, ese que muchas mujeres cargan incluso en las cuadras conocidas, mientras el barrio sigue pareciendo el de siempre.

La ruptura de un lazo no siempre nace de un estallido; a veces es el resultado de una erosión invisible. Este relato explora el "número invisible": ese límite sutil donde un tono cortante o una respuesta seca pesan más que años de historia. Es la crónica de una despedida silenciosa, donde el afecto no se rompe por una traición, sino por la costumbre de descuidar a los de siempre.

Una mujer cuida a su padre enfermo en una casa que dejó de ser hogar. Entre noches sin descanso, recuerdos y un cansancio que pesa, sostiene una rutina donde el amor y el desgaste conviven. En ese límite aparece lo que no se dice: el deseo de que todo termine y la culpa por sentirlo. Una historia sobre cuidar, resistir y aprender a soltar.

Escribir desde lo personal no es una técnica ni un recurso: es una decisión. La de no esconderse del todo. Este artículo explora por qué la narrativa personal es lo que convierte un texto correcto en algo verdadero, por qué la incomodidad es materia prima, y por qué el lector siempre reconoce —aunque no sepa explicar por qué— cuando alguien dijo algo de verdad.

Caminar, para mí, dejó de ser un verbo sencillo. Antes era una cosa automática: salías, dabas unos pasos, el cuerpo acompañaba y listo. Ahora no. Ahora caminar es una cuenta regresiva. Es mirar la vereda y calcular mentalmente dónde hay una sombra, un banco, un paredón bajo. Caminar es administrar el dolor como quien raciona agua en el desierto. Todo empezó con unos granitos mínimos, casi una broma. Herpes zóster, dijeron. Nada grave, dijeron. Pero lo importante —ya lo aprend

Un retrato íntimo sobre Gra y su "don" para las plantas, una herencia que transforma su hogar en una selva viva. Entre gajitos rescatados y un accidentado viaje desde Curuzú Cuatiá —donde ni una reacción alérgica grave detuvo su misión botánica—, el relato descubre que su obsesión no es solo estética, sino un lenguaje de cuidado. El autor comprende que amar es, precisamente, regar cada día y usar lo que haya a mano para que el otro, a pesar de los riesgos, logre prosperar.

Un balance del 2025 que huye del ruido para refugiarse en lo esencial. El autor recorre un año marcado por el cierre de deudas literarias, el nacimiento de un espacio propio para el susurro y la compleja dinámica de una familia en movimiento: desde el orgullo por los que avanzan hasta el dolor por las ausencias y las grietas que no cierran. Entre la inundación de Bahía y la gratitud silenciosa, el texto es un reconocimiento de que, mientras lo cercano esté firme, aún queda ti

Dolo ha decidido jubilarse, pero no de la vida, sino de la prisa. Aunque aún transita su carrera universitaria, aborda su presente con la parsimonia de quien teje o arma un rompecabezas: sin ansiedad por el resultado y valorando el acto de volver atrás si es necesario. El relato explora la resistencia al éxito medido en logros externos, proponiendo que la verdadera maestría no reside en el título académico, sino en la capacidad de habitar el tiempo con calma, silencio y pacie