Caminar, para mí, dejó de ser un verbo sencillo. Antes era una cosa automática: salías, dabas unos pasos, el cuerpo acompañaba y listo. Ahora no. Ahora caminar es una cuenta regresiva. Es mirar la vereda y calcular mentalmente dónde hay una sombra, un banco, un paredón bajo. Caminar es administrar el dolor como quien raciona agua en el desierto. Todo empezó con unos granitos mínimos, casi una broma. Herpes zóster, dijeron. Nada grave, dijeron. Pero lo importante —ya lo aprend

Un retrato íntimo sobre Gra y su "don" para las plantas, una herencia que transforma su hogar en una selva viva. Entre gajitos rescatados y un accidentado viaje desde Curuzú Cuatiá —donde ni una reacción alérgica grave detuvo su misión botánica—, el relato descubre que su obsesión no es solo estética, sino un lenguaje de cuidado. El autor comprende que amar es, precisamente, regar cada día y usar lo que haya a mano para que el otro, a pesar de los riesgos, logre prosperar.

Dolo ha decidido jubilarse, pero no de la vida, sino de la prisa. Aunque aún transita su carrera universitaria, aborda su presente con la parsimonia de quien teje o arma un rompecabezas: sin ansiedad por el resultado y valorando el acto de volver atrás si es necesario. El relato explora la resistencia al éxito medido en logros externos, proponiendo que la verdadera maestría no reside en el título académico, sino en la capacidad de habitar el tiempo con calma, silencio y pacie

Veinte años de amistad y un secreto imposible de callar. Ella se enamoró de su mejor amigo, pero decirlo podría romper lo único que los une. Entre mates, charlas y silencios, escribe lo que no se anima a confesar. Un relato sobre el amor que llega tarde, la ternura que duele y las palabras que nunca se dicen, pero igual se entienden.

Un árbitro de potreros, marcado por un penal dudoso, muere con el peso del remordimiento. Desde entonces, en las canchas del conurbano, su silbato invisible aparece en momentos decisivos. Entre superstición y mito, su espíritu recuerda que el fútbol no es metáfora de la vida: es la vida misma, con sus errores, pasiones y decisiones imposibles de deshacer.

"El amor no se peina" es un relato conmovedor sobre la paradoja del afecto. Con un tono humorístico y reflexivo, el autor contrasta su propia torpeza para cuidar el pelaje de su perra, Akira, con la habilidad de Graciela, solo para descubrir que la elección de la mascota no se basa en estas destrezas, sino en una conexión inexplicable con Leonel. La historia concluye que el amor es un regalo inmerecido, no un premio por méritos.

Las peleas domésticas, a menudo por trivialidades, son tragedias silenciosas que desgastan los vínculos. El verdadero desafío no es la disputa en sí, sino la incapacidad de pedir perdón. Este acto, que debería ser natural, se evade, dejando un vacío más doloroso que el enojo inicial. La vida, como un colectivo que no espera, nos recuerda que no debemos guardar los abrazos, sino darlos a tiempo para evitar la pérdida irreparable de los momentos compartidos.

Un recuerdo en Curuzú abre la puerta a una reflexión íntima sobre lo que realmente nos sobrevive: no las estatuas ni los libros de historia, sino los gestos pequeños, las palabras repetidas y el calorcito que deja un recuerdo en el pecho de quienes nos quisieron.