Caminar, para mí, dejó de ser un verbo sencillo. Antes era una cosa automática: salías, dabas unos pasos, el cuerpo acompañaba y listo. Ahora no. Ahora caminar es una cuenta regresiva. Es mirar la vereda y calcular mentalmente dónde hay una sombra, un banco, un paredón bajo. Caminar es administrar el dolor como quien raciona agua en el desierto. Todo empezó con unos granitos mínimos, casi una broma. Herpes zóster, dijeron. Nada grave, dijeron. Pero lo importante —ya lo aprend

Un balance del 2025 que huye del ruido para refugiarse en lo esencial. El autor recorre un año marcado por el cierre de deudas literarias, el nacimiento de un espacio propio para el susurro y la compleja dinámica de una familia en movimiento: desde el orgullo por los que avanzan hasta el dolor por las ausencias y las grietas que no cierran. Entre la inundación de Bahía y la gratitud silenciosa, el texto es un reconocimiento de que, mientras lo cercano esté firme, aún queda ti

Dolo ha decidido jubilarse, pero no de la vida, sino de la prisa. Aunque aún transita su carrera universitaria, aborda su presente con la parsimonia de quien teje o arma un rompecabezas: sin ansiedad por el resultado y valorando el acto de volver atrás si es necesario. El relato explora la resistencia al éxito medido en logros externos, proponiendo que la verdadera maestría no reside en el título académico, sino en la capacidad de habitar el tiempo con calma, silencio y pacie

Un relato conmovedor sobre la muerte como frontera, no como fin. Explora cómo la fe transforma la ausencia en una presencia sutil y la pena en gratitud, recordando que el amor trasciende y el reencuentro es una promesa silenciosa.

Una reflexión irónica y lúcida sobre los tiempos modernos, donde el narrador —un hombre común, de esos que todavía pagan impuestos, aman a su mujer y putean en el tránsito— se pregunta cuándo la normalidad se volvió algo sospechoso. Entre el desconcierto y la risa, va desmenuzando con sentido común (y una buena dosis de humor) el nuevo mapa social, lleno de orgullos, banderas y discursos. Sin furia ni nostalgia, solo con la curiosidad del que mira alrededor.

Un texto que no busca homenajear: simplemente contar. “Las madres” es una mirada cálida, sin artificios, sobre eso que uno entiende tarde: el amor metido en lo cotidiano. En la sopa que no querías, en el abrigo que te fastidiaba, en los mensajes que hoy ya no llegan. Un relato sencillo y verdadero, como ellas.

En cada familia hay silencios que pesan y abrazos que se postergan. Este texto explora esas tensiones invisibles: las discusiones que no importan, las ausencias que duelen más que las palabras, y la certeza de que el tiempo corre sin darnos tregua.“Elijo tenernos” es una reflexión íntima sobre el valor de dar el primer paso, de priorizar la mesa llena sobre el orgullo satisfecho, y de elegir siempre la compañía por encima de la razón.

Una metáfora poderosa sobre la vida, las raíces y el crecimiento. Desde que nacemos como "semillitas" en un mundo que no elegimos, enfrentamos desafíos que nos moldean. El texto explora tres tipos de raíces que definimos: las superficiales, las que se aferran a la oscuridad, y las que, con valentía y apoyo, nos permiten crecer y bailar con los desafíos de la vida sin miedo a rompernos.

Un recuerdo en Curuzú abre la puerta a una reflexión íntima sobre lo que realmente nos sobrevive: no las estatuas ni los libros de historia, sino los gestos pequeños, las palabras repetidas y el calorcito que deja un recuerdo en el pecho de quienes nos quisieron.