La vida que quedó
Tras la muerte de su padre, Ana despierta a las seis, atrapada por la inercia del hábito de cuidado. La casa, vacía de la cama hospitalaria y del sonido de su respiración, se sume en un silencio distinto. Mientras el mundo exterior sigue su curso, Ana enfrenta un duelo hecho de desorientación y cansancio. Entre el sillón vuelto a su lugar y las fotos que permanecen como testigos, comienza a procesar su nueva identidad, buscando aprender a respirar de nuevo en su propia vida.
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Las cosas que quedan…
Un relato íntimo sobre la evolución del vínculo con las mascotas y el peso de su ausencia. El autor reflexiona sobre la transición de ver al perro como un animal exterior a considerarlo familia, cuestionando la validez del duelo social. A través de objetos cotidianos —pelos residuales, un bolso vacío y tumbas en el jardín—, explora cómo la "humanización" es, en realidad, una respuesta a un mundo cada vez más desalmado.
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Ese otro lado donde nos reconocemos
Un relato conmovedor sobre la muerte como frontera, no como fin. Explora cómo la fe transforma la ausencia en una presencia sutil y la pena en gratitud, recordando que el amor trasciende y el reencuentro es una promesa silenciosa.
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No estamos del todo solos
En el silencio que sigue a una tormenta brutal, una mesa queda a flote en medio de la casa inundada. Sobre ella, una pava, una radio vieja y el retrato de un hombre sostienen la memoria de Elvira. Nada se mueve, salvo el agua que refleja una vida entera resistiendo. Elvira es una historia mínima sobre la soledad, la pérdida y los objetos que se niegan a hundirse.
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El espejo ajeno
Una mañana cualquiera, frente al espejo, un hombre se encuentra con su reflejo ajeno. Ya no es el pibe de las figuritas ni el hijo de nadie, sino alguien que aprendió a vivir con la ausencia. Pero hay recuerdos que no se rinden. Mandarinas, mates y una esperanza sencilla: que los viejos vuelvan, aunque sea un ratito.
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Cuando papá se sacó la capa
Un relato sobre héroes de carne y hueso. La infancia nos hace ver a los padres como invencibles, hasta que un día descubrimos que también se cansan, se equivocan y dudan. Lejos de derrumbar el mito, esa revelación los vuelve aún más grandes.
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Ellos siempre nos esperan...
Un regreso a Curuzú se convierte en un reencuentro íntimo con la memoria. Entre plantas, silencios y recuerdos, la ausencia de los padres se vuelve presencia, compañía callada que habita en cada detalle. Un relato sobre el amor que no se extingue y la certeza de que, de algún modo, ellos siempre nos esperan.
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Cumplo 57
Una carta íntima en la que un hijo, al cumplir 57, brinda por los ausentes: les habla a sus padres, agradece el legado que lo sostiene y reconoce en su familia presente la continuidad de esos gestos que no se apagan.
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