El último testigo
- 26 mar
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La casa está en silencio.
Un silencio raro, lleno de respiraciones ajenas.
En la habitación hay una cama hospitalaria que nunca debió entrar en esa casa. Tiene barandas de metal y una sábana blanca que ya no logra disimular el desgaste de los días.
Ana está sentada al lado en el sillón viejo del living, arrastrado hasta la habitación hace semanas.
Cómodo al principio.
Lo trajo la primera noche “por las dudas”. Después nunca volvió a su lugar.
El enfermo duerme. O algo parecido. Respira con una dificultad leve, como si cada inspiración tuviera que negociar un permiso.
Ana conoce ese sonido de memoria.
Hace cinco años, cuando murió su madre, ese mismo hombre todavía caminaba despacio por la casa. Preparaba café a la mañana. Miraba las noticias en silencio.
Después empezó a apagarse.
Primero fue el corazón.
Después la diabetes.
Ahora los riñones.
La enfermedad llegó de a poco, como una visita que nunca se va.
Mira el reloj.
03:17.
Hace semanas que no duerme más de dos horas seguidas. Cuando cierra los ojos, el oído queda abierto. Como si una parte de ella se quedara de guardia.
Durante el día viene una acompañante. La paga con la pensión de su padre. Eso le permite ir a trabajar, sostener una vida que desde afuera parece normal.
Ana tiene treinta y cinco años, un título universitario colgado en la pared del estudio y una vida que alguna vez imaginó distinta.
Se separó hace tiempo.
No tuvo hijos.
No tiene hermanos.
La casa quedó habitada por dos respiraciones y demasiados recuerdos.
Se levanta despacio.
Acomoda la frazada.
Le toca la frente.
Está tibia, pero no caliente. Eso es bueno. En estos días uno aprende a festejar cosas pequeñas.
Vuelve al sillón.
La espalda duele.
Los hombros pesan como si alguien hubiera colgado bolsas invisibles de cada lado.
En la mesa de luz hay remedios, una jeringa, un vaso con agua y una libreta donde anotó horarios y dosis con una letra cada vez más desprolija.
La libreta parece el cuaderno de un náufrago.
En la cabecera de la cama hay dos fotos.
Una muestra a sus padres, más jóvenes, apoyados uno contra el otro en una playa ventosa. Él con el brazo sobre los hombros de su mujer. Los dos mirando a la cámara con esa seguridad tranquila que tenían cuando el mundo todavía era sencillo.
Al lado está la otra.
Una foto ampliada de Ana a los doce años.
Coletas.
Sonrisa enorme.
Brackets que en ese momento odiaba con toda el alma.
El hombre se mueve un poco.
Ana se levanta enseguida.
—Shhh… tranquilo…
No sabe si la escucha.
Le acomoda la almohada.
El cuerpo del enfermo pesa más de lo que debería pesar un cuerpo.
El esfuerzo le arranca un gesto de bronca.
Un segundo apenas.
Un gesto que nadie ve.
El hombre abre los ojos.
Mira hacia la cabecera de la cama.
Sus ojos pasan de la foto de la playa a la de la chica con coletas.
Después se detienen en Ana.
La observa unos segundos, como si tratara de acomodar una imagen dentro de la cabeza.
Y entonces murmura:
—China…
La palabra queda flotando en la habitación.
Ana no corrige.
No explica.
Solo le acomoda la frazada con cuidado.
Hace cinco años que nadie la llama así en esa casa.
Cuando vuelve al sillón, el cansancio le sube desde las piernas hasta el pecho.
Un cansancio espeso.
De esos que aplastan.
Se pasa las manos por la cara.
Mira al hombre en la cama.
Es su padre.
El último testigo de su vida.
En esa cara están las vacaciones de la infancia. Las discusiones adolescentes. La vez que la llevó en bicicleta a la escuela cuando todavía era chica.
El amor sigue ahí.
Eso no cambió.
Pero el cansancio también.
Y el cansancio, cuando se queda mucho tiempo, empieza a empujar pensamientos que uno no quiere tener.
La primera vez que apareció fue de noche.
Como ahora.
Un pensamiento corto.
Brutal.
Que esto termine.
Apenas apareció, lo espantó enseguida.
Se sintió una basura.
Una traidora.
Pero el pensamiento volvió.
No siempre.
A veces.
Cuando el cuerpo ya no da más.
Cuando la casa parece demasiado grande.
Cuando la noche se vuelve interminable.
Ana vuelve a mirarlo.
Respira despacio.
Se inclina un poco y le acomoda la frazada.
Le pasa la mano por la cabeza con una ternura vieja.
Y en voz muy baja, para que nadie más que la noche escuche, dice:
—Quedate un poco más…
Hace una pausa.
El silencio pesa.
—Pero no demasiado.
Ana vuelve a sentarse en el sillón.
03:29.
La respiración sigue.
Y ella también.
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